Si j’étais plante…
« Si j’étais plante, je ne voudrais pas être de ces plantes qui ont trop affaire à l’homme. Ni avoine, ni blé, ni orge parqués, sans pouvoir en sortir, dans un champ en règle – et on ne laisse même pas aux blés leurs bleuets pour se distraire – ni surtout ces légumes soumis et rangés, ces carottes alignées, ces haricots qu’on dirige à la baguette, ces salades qu’on force à pâlir en leur serrant le cœur quand il fait si beau alentour et qu’elles voudraient bien être grandes ouvertes.
J’accepterais encore d’être herbe à tisane, serpolet ou mauve, ou sauge, pourvu que ce fût dans un de ces hauts battus des vents où ne vont les cueillir que les bergers. Mais j’aimerais mieux être bruyère, gentiane bleue, ajonc, chardon au besoin, sur une lande abandonnée, ou même un champignon pas vénéneux, mais pas non plus trop comestible, qui naît dans la mousse, un matin, au creux le plus noir du bois, qui devient rose sans qu’on le voie et meurt tout seul le lendemain sans que personne s’en mêle.
Et si j’étais animal, je ne voudrais pas être bête de maison ou de ferme, pas même la chèvre qu’on attache au piquet et qu’on rentre dans une étable pour la traire, ni une de ces poules dans la basse-cour, toutes mêlées aux marchés de l’homme et qui peuvent se dire l’une à l’autre quand elles ont pondu un oeuf : » C’est quinze sous que j’ai fait là et je vaux dix francs la livre « … Non! Non! J’aimerais mieux être lièvre, ou renard, ou biche, ou rossignol qui ne rencontrent l’homme jamais que le jour où il les tue.
Et j’aurai été toute ma vie animal des plus domestiques, bête de somme, chien attaché, serin en cage. Ou légume à faire la soupe. C’était la volonté de Dieu. »
Texte de Marie Noël, trouvé punaisé au mur de la cuisine, chez une amie.
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